多少年来，在我的日子里种满了遐想和希冀。
我端坐在牧羊人的歌声里，远远看见父亲背着夕阳归来，上一道坡，下一道梁，演奏出美妙的旋律。
沧桑的面孔是父亲最美的写照，我用诗句填充着他的孤独。
高原的风吹醒了千年的梦，对面山上，桃花笑红了春天。父亲挥动着膀子，将岁月播种在黄土地，大地便受孕了，产下一行行汗水。
日子在麦田里疯长，犁铧和父亲结拜，随着黄牛的尾梢渐行渐远，多少年来，他们互帮互助，喂养着我的诗歌。
如今，我以故乡的名义走出了大山，多少次在梦里听见父亲的鼾声和思考。大山呵！这把枷锁，画地为牢，让父亲在里面周转。
父亲用锄头打发了我在大槐树下的笑声，将月亮锄进了窑洞。
月明星稀，我用童年的小手拨开电话，父亲在我的跨下笑弯了腰。
哦，父亲老了！
他用毕生的心血挖着诚信、忠厚，也挖出了我的幸福。我提起笔，把父亲两个大字写在心尖尖，心哭了！
二十年来，父亲用镰刀，头哺育了我，在我的花园里开满了一束束山丹丹，蝴蝶飞来，点缀在甜蜜的花蕊。
父亲把犁把握成了手把，一辆三轮车驶向村外，车上载满了麦子，玉米，大豆，却载不完他的欢喜。
我深深扎根在父亲经营的一片麦地，夏天到了，父亲收获了淘气，泪水和孝心。
父亲的篓筐里从来装不完负担，他踏上北去的汽车，一头扎进内蒙古大沙漠！
父亲如饥似渴，吮吸着钢铁给予的诱惑，一张大铁锹伴过他的不惑之年。
一把辛酸泪，二两干面片，父亲换来了我的幸福，我心疼地趴在笔尖，祭拜着旧日子。
如今，父亲真的老了！
他骑上三轮摩托车，带上沉甸甸的货物，带上未来，在我的心海遨游，他把理想慎重地托付于我，在思念里化为一滴滴泪水。
父亲，把传奇写成了感情，我的手指在键盘上哽咽了。父亲一声不吭，在我的文字里时隐时现。他那深邃的瞳孔像他亲手挖的窑洞，黑暗里照出光明。
父亲是个苦命人！
小学刚毕业就把书本挥成了牧羊鞭，在山沟里编织着梦。
后来，岁月这把无情的杀猪刀，捅破了父亲的日子，母亲离开了人间。父亲挺起脊梁，将我和哥哥打包，带着艰难上路了！
走过了二十个春秋，麦子开花，荞麦发芽，父亲翻过了人生一座座大山。
父亲在皱纹里默默耕耘，在老茧里收获。硬汉般的父亲，在我的泪光中送来春风。
啊！父亲，您是西北的雄鹰，您是我一辈子的赞歌！
作者：李树旺，笔名仲林，90后作家，书画家。
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